Buchanan Bus Station

Estrada Sul. Pollok Road. Naquele dia tudo que era sólido flutuava.

O clima apontava para um horizonte já acontecido, daqueles que quando o pé pisa no chão todo o corpo começa a fazer travessia em leito de nuvens. Um vapor forte de um tempo onde a chuva ainda molhava a vida condensava a janela dos olhos, dentro do carro azul. Os prédios vitorianos iam passando um a um, numa despedida tão colorida quanto a dos tijolos que os compõem. Existe um charme nas coisas monocromáticas: todas elas dizem adeus em silêncio. Um latido cortou a carne da vertigem do momento, enquanto a estação de ônibus aparecia diante do agora. Fez-se um marrom-tijolo encharcado das lágrimas que o céu escocês diariamente derrama. Agachou-se um suspiro excomungado. Ao atravessar a rua, apertado na roupa de brim azul, espantou-se: o concreto parecia riacho.